Sept millions de mocassins ont déjà pris la route

Quatorze millions de pas d’indiens

De la baie Georgienne à la baie de Gaspé

Des gentils hurons marchaient à pas de daim

Depuis des années en réserve

Qu’on appelle mon nouveau territoire

J’écoute l’oreille clouée au sol

Le bruit des nouveaux marcheurs

Permettez-moi un petit reproche

Ce que vous nous avez enseigné

N’a plus d’importance

Il ne faut pas s’en offusquer

La vieille histoire reprend la route

Le long de la grande rivière